Gloria (Marisa Mosto)

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“¿Quién me ha tocado el manto?” Mc 5,21-43

Jesús avanza en medio  de una muchedumbre que lo rodea y apretuja. Se dirige hacia la casa de Jairo,  jefe de la sinagoga quien le había suplicado que curara a su niñita moribunda. Y allí, entre la gente, una mujer enferma, atormentada por hemorragias, considerada  impura, intocable, para su pueblo, se apura a tocar el borde de su manto con la esperanza de ser curada también. “¿Quién ha tocado mi manto?” Los discípulos se asombran, ¿cómo quien tocó tu manto? ¿No ves que está lleno de gente? ¡Cualquiera pudo haber tocado tu manto! “Pero él miraba a su alrededor para descubrir a la que lo había hecho”.

Me conmueve  no tanto que Jesús  haya percibido el gesto de la mujer, como que se  haya detenido a buscarla. Paró la marcha en medio de la agitación del gentío que lo acompañaba a la casa de Jairo, de la ansiedad que reinaba en el ambiente para que asistiera a la hijita moribunda del jefe de la sinagoga. Se detuvo frente a la multitud que lo ¿reverenciaba?, ¿examinaba?, ¿esperaba de él una acción espectacular?, ¿desconfiaba o confiaba en su poder?, y buscó alinear sus ojos con los de tan sólo «una» mujer que en su sufrimiento había puesto la esperanza en Él. Encontrar su mirada con  sólo un granito de arena de ese médano humano que lo perseguía. Dar alivio, o mejor dicho reconocimiento –porque  según el relato evangélico, su enfermedad ya había sido curada, el alivio físico ya había llegado-, acogimiento, a la que era excluida por su pueblo. Que ella supiera que Él lo sabía. Buscó su rostro. Ella al principio temió  haber ido muy lejos en su osadía de tocarlo. Pero Él, como respuesta a sus temores, la curó (σῴζω, sanar, salvar, es el término usado) por segunda vez con sus palabras y su mirada. Elevó su corazón a alturas nuevas desconocidas, invitándola a un encuentro personal.

¿Por qué conmueve? Más allá del hecho de que habitualmente solemos soltar una limosna de manera rápida al desconocido que se manifiesta necesitado, esquivando su mirada con cierta culpa y vergüenza, con algún temor  a que nos invada, a que espere siempre algo más de nosotros,  sobre todo de nuestro tiempo, de nuestra persona, porque si nuestros ojos se cruzaran quedaríamos atrapados en la órbita interpelante de su mirada. Pero más allá de todo eso, dejando de lado la abismal diferencia de actitudes, y considerando que todos somos indigentes si Cristo se cruzara una mañana en nuestro camino, lo que conmueve es que no estamos acostumbrados a ser tratados individualmente, personalmente. Somos un número en una estadística, un punto en una votación, un añadido al porcentaje en una encuesta, un consumidor, un televidente, un usuario, una hormiga más.

Por otra parte vivimos engañados con que la desesperada solución a tanto anonimato sería participar de la gloria del subconjunto de los «famosos». Nosotros jamás hubiéramos detenido la marcha, defraudando la expectativa de una multitud que nos aclama. Estamos dispuestos a bailar por un sueño, a subastarnos tomando mate  en el Gran Hermano,  a llamar a la radio para solucionar  problemas de pareja, a aparecer saludando aunque sea detrás del protagonista  en una foto de  revista o en la portada de los diarios a cualquier costo – en 2007 Robert Hawkins de 19 años mató a 8 personas en un Shopping de Nebraska y luego se suicidó, dejó una nota en la que decía que había hecho lo que hizo porque “quería ser famoso”. O deseosos de ver nuestro nombre en algún suplemento como primeros en el ranking de cualquier cosa. Como el “hombre vivo más pesado del mundo” que nos sonríe ostentando sus carnes infinitas desde la colorida edición de la Guinness World Records, o aquel autoinutilizado de “las uñas más largas en las dos manos”,  o “la familia más peluda”.

Pero seguimos siendo anónimos hasta que no seamos atraídos y abrazados dentro de la órbita cálida de una mirada personal. Estar en la gloria es habitar en esa presencia. Lo que verdaderamente ocurre, ocurre en ese lazo entre las personas. Lo que verdaderamente permanece, permanece gracias a la transformación que nos producen o producimos cuando tocamos el corazón de alguien. Lo demás es juego de espejos o viento, brisa plástica  o tornado  en Nebraska.

 Marisa Mosto