Es raro de explicar pero es una sensación de una soledad
óntica muy profunda, como si no hubiera nadie más en el mundo. Veo gente o
escucho alguien cortando el pasto y es como si fuera escenografía, ruido de
fondo...
Soledad profunda, radical. Las horas pasan sin un punto de
referencia, sin un mojón que las haga ser mediodía, tarde o noche. No hay hora
de cenar, no hay almuerzo, no hay siesta. No se diferencian los minutos unos de
otros, nada los distingue. El silencio es el único sonido perceptible. Silencio
y algunos ruidos de fondo. Alguien corta el pasto, domingo de sol, nada muy
original, tranquilamente se podría tratar de una grabación. Como las risas
grabadas de las series de televisión. Puro ruido sin vida. Miro por la ventana
y la gente va y viene, llevando bolsas de compras, algún papá lleva a su hijo
en brazos, pero es puro cartón pintado. Afuera no hay nadie. Puras imágenes sin
vida. Me alejo de la ventana, vuelvo a los libros, a tanta estéril palabra que
alguien pegó a un papel que hoy tengo frente a mis ojos. Y es lo mismo que
nada. Hay palabras, pero no ideas. Puras letras sin vida.
Nada, pura soledad.
Silencio, vacío y yo.
María Echevarría
me gusto mucho MARIA.
ResponderEliminarESTA PARTE MAS:
Soledad profunda, radical. Las horas pasan sin un punto de referencia, sin un mojón que las haga ser mediodía, tarde o noche. No hay hora de cenar, no hay almuerzo, no hay siesta. No se diferencian los minutos unos de otros, nada los distingue. El silencio es el único sonido perceptible. Silencio y algunos ruidos de fondo. Alguien corta el pasto, domingo de sol, nada muy original, tranquilamente se podría tratar de una grabación. Como las risas grabadas de las series de televisión. Puro ruido sin vida. Miro por la ventana y la gente va y viene, llevando bolsas de compras, algún papá lleva a su hijo en brazos, pero es puro cartón pintado. Afuera no hay nadie. Puras imágenes sin vida. Me alejo de la ventana, vuelvo a los libros, a tanta estéril palabra que alguien pegó a un papel que hoy tengo frente a mis ojos. Y es lo mismo que nada. Hay palabras, pero no ideas. Puras letras sin vida.
MAX HUNICKEN.
QUE POETA QUE ELEGISTE DE IMAGEN. UNO DE MIS PREFERIDOS
Te imagino como detrás de un vidrio proyectado por vos misma. Como cuando un mimo finje el espejo con sus manos. Los seres desfilan delante tuyo pero vos asistis indiferente (e impotente) a su presencia.
ResponderEliminarComo si nada estuviera a la altura de tus espectativas.
Lo que más me conmovió es la incapacidad de empatía, pareciera que tus manos y el mundo estuvieran separados por un film adeherente, como en esos cuadros de Magritte.
María, me gusta la propuesta. Es como para sentarse en el filo de una terraza sin barandas, con los pies en el aire, y sentir todo esa realidad inerte externa con un viento en la cara que invita a mirarte adentro.
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