Islote (Mateo Belgrano)

Héctor Prado, pintor del Río La barquita

Hace mucho ya que me he embarcado en la barca de las islas del silencio en busca del tesoro río adentro. Solo se escucha el sigilo de la corriente y el andar del riachuelo que se bifurca en incontables caminos. En esa quietud, en lo profundo de su lecho, esperaba encontrarme, yo, ¡el junco pensante!, latiendo junto al corazón del río. Así me fui a una casita de chapa, a trabajar la madera y a vivir a la espera del jangadero.

Después de unos años, solo en mi isla comencé a añorar el puerto, sus ruidosas calles y los transeúntes sin tiempo. Entendí que en la Venecia nativa cada hombre es su tierra y cada tierra es su hombre, solos ellos en las fronteras que les deparó el torrente, entre ese abismo que no admite puente. Discurren riberas y riberas, miles de arroyos posibles y a la vez miles de orillas olvidadas. El ruido de un motor que se percibe lejos ya es un suceso y el saludo del conductor cura esta nostalgia tan solo por un momento ¡Qué piragua salvará esta distancia! Y la sensación del desgarramiento levanta un muelle, como puede, falto de tablas y pintura pero con la promesa de un matecito y un cuento.

Un vapor, una gota de agua (¡por qué no decirle lágrimas!) y la furia del río, todo corre por el cauce. Pero cuando llegue le sostendré el cabo y yo, aunque sin óbolos pero con aromas en los bolsillos, recostado en la proa y mirando el cielo, dejaré naufragar por el agua mi canoa, con la certeza de que cada río regresa al mar.

 Mateo Belgrano