Vendaval (Josep Comas)

Nastassja Kinski foto intervenida de una escena de París, Texas de Win Wenders (Ilust. Blog)
http://javiermolinero.wordpress.com/category/cine/page/5/

[viene de "Urdimbre y trama"]

Es enfrentarse a un olor a leña, a un olor a leña más bien húmeda, como cuando tarda en prender, pero a decir verdad confundo la humedad del olor a leña húmeda con la humedad de la noche, esta noche de miércoles lluvioso, un miércoles cuya mañana me encontró triste pero triste pero de tristeza arraigada, profunda, casi que tristeza de un cuerpo imposible nunca tocado por la lluvia, como si nunca hubiera corrido el agua por mi cara, mi pelo, mi cuello, mis pechos, mi vientre estéril, mis caderas, mis piernas, pensándolo mejor quizá el agua de lluvia no llegue a ciertas partes de mí y por eso, sin embargo yo llevo la tristeza más bien como se llevan las manos manchadas con tinta, las manos manchadas con tinta que también, también, que también denotan una cierta alegría como, una cierta alegría como infantil, ingenua, que desborda vida, hay algo de juego en las manos manchadas de tinta, y no obstante en ocasiones como esta es irrisoria la libertad humana, y no, no se trata de que sea falsa, no se trata de que sea falsa ni de que sea engullida por el destino o el determinismo, no, es algo, no, es algo más fuerte, es el sentimiento perentorio de que nos sobrepasa, de la que vida nos lleva, pero el peso de la vida no nos aplasta –sería tan fácil, tan perfecto, si nos aplastara–, apenas nos confirma en nuestra finita esperanza de sobrevivir, no nos arroja a ninguna parte –sería tan acertado–,apenas nos arrastra a las orillas de nuestra propia incertidumbre transgredida, y es una plétora incontenible, una urgencia, una profusión, un puente tendido hacia lo profundo del abismo, hay algo de juego en las manos manchadas de tinta, pero también algo salvaje: salvaje como el viento que de pronto ruge afuera y hace temblar –es que es un viento terrible– las ventanas y acaricia –¡viento terrible!– las hojas de los árboles y convoca el poder de los cielos y un poder más terrible también, un poder como de la tierra, de la tierra resquebrajada, del comienzo de los tiempos o de la tierra, la tierra ilimitada y arrasada y primitiva y pródiga y fecunda y viva viva vívida y vivida, que es devastada por un vendaval.

Sus manos manchadas de tinta se ciñen con fervor a la espalda de U, que la mira. Él mira a esa muchacha que conserva, aun desnuda, el color de sus ojos.

J. C.