Playa Unión Exit (Cecilia Mosto)

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Un día, hace más de 25 años, en lo mejor de mi juventud,  tiré un bolso en la arena en una playa que casi no conocía.

Una playa lejana en dirección “al sur del Atlántico sur” que, aunque uno no pueda imaginarse, tiene playas. Quizás tendrían que llamarse de otra forma porque lo que cualquiera puede hacer ahí es diferente a lo que haría en la playa. Pero como se llama playa la gente va en malla, pone una sombrilla y se baña… increíblemente. Porque ponerse una malla ahí es un acto de inercia absoluto.

Pero esa palabra…PLAYA te hace perforar para clavar una sombrilla que puede volar a 60 km por hora en cualquier momento o  semi desnudo meterte en un mar que te deja sin respiración. Solo  es un ejercicio al que se parece convocado al ver el cartel “balneario” o “playa”. 

Esa maldita palabra. Más interesante se pone un poco más al sur, que en lugar de arena, en la “playa” se pisa canto rodado. Pero como es una playa uno anda descalzo exponiéndose no sólo a infartos por el frio o decapitaciones por las sombrillas sino, además a fracturas por la irregularidad de las piedras.

Era enorme, fría y por milagros de la semántica, concurrida por los lugareños que estarían orgullosos de decirse entre ellos, “¿vamos a la playa?” o sentenciar  “el domingo vamos a la playa”  a sus hijos. Esa posibilidad de enunciar esa idea en ese lugar era sin dudas poder imaginarse estar en otro muy distinto. Quizás una buena foto en la que no saliera el viento, ni el del norte ni el del sur, era posible y ahí se tendría en el portarretrato familiar una foto en la playa sin dudas. “A la tarde se levanta la brisa. Vuelan los perros.” Decían los más realistas. Era realmente exótico pero no en el sentido tropical sino todo lo contrario.

La casa de buceo donde iba a trabajar quedaba a una cuadra de la playa. Era diciembre, llegue con mi bolso a un lugar donde nadie me esperaba y si no iba les daba exactamente lo mismo. Pero ahí estaba en uno de mis humildes “exit familiares”.  Lo había conocido en un “exit” previo cuando viajaba a dedo con una amiga. Ella era la tercera de los hijos que su madre echaba de la casa.  A pesar de haber visto las expulsiones anteriores no estaba preparada y no sabía muy bien adónde ir. Nos fuimos juntas.  Yo había echado a mi casa de mi vida hacía mucho tiempo.  Creo que era el mismo bolso con el que salí a dedo con ella sin elegirla y sin elegirme sólo arremolinadas por un profundo deseo de evasión.

Cecilia Mosto