Escribir (Marisa Mosto)

Vermeer, Dama escribiendo (detalle)

Estar vivo. Dejarse atravesar por las palabras de los otros, sus miradas, sus gestos, sus «ondas». Dejarse inundar por los ambientes, por los lazos tejidos entre las personas, por los colores, los olores, los sonidos, la brisa, o el agobio del calor. La lluvia, el aroma a tierra húmeda o a pasto recién cortado. Los grillos en la noche, la embriaguez del jazmín o  el azahar. La luna. La tormenta.

El abrazo del hijo, sus besos, la sonrisa amiga, la ternura delicada del compañero de vida. Y todas sus manos. ¡Cuánto hablan sus manos!

Dejarse atravesar por la vida. Qué la vida penetre nuestras terminales y se transforme en sentir. Mi piel es mi contorno y los poros de mi piel mis puertas y ventanas.

Allí está el sentir, es mío y es mi huésped a la vez. A veces  bienvenido y otras no tanto. Temer, alegrarse, sorprenderse, disfrutar, sentirse atraído, repelido, querer quedarse, o huir, acelerar el tiempo o detenerlo.  Sentimientos múltiples e incluso contradictorios conviven en muchedumbre en mi alma. Allí están y entonces trato de discernir sus tonos, su intensidad, su altura, sus vinculaciones, de entender qué es lo que quieren decirme, cuál es su mensaje. Hago un profundo silencio para poder escuchar aún sus movimientos más sutiles. Presto atención,  me borro para darles espacio, y así ser habitada hasta el final… y   captar su idioma; entonces algo me impulsa a buscar obstinadamente  la palabra, la frase, el giro, a no conformarme con cualquiera, a no descansar hasta encontrar a aquella expresión que me estaba esperando para regalárseme. Y me produce un inmenso gozo ser instrumento de un lenguaje, dar la palabra a aquello que penetró en mí para que pueda volver a salir revestido de un ropaje que hace posible en alguna medida que penetre en otros. Pero se han ido sin irse. Siguen en mí, son yo, son el contenido y la figura de mi nombre, le han ido dando un rostro a mi nombre

Marisa Mosto